Shhh...

Eso de morderse los labios no sólo aplica en el momento de flirtear o pa' quitarse el pellejito molestón.
Cara de angustia, sacudirse el pensamiento, cerrar los ojos... volver a morderse los labios y, acto seguido, casi arrancarse el proximal del índice cual Marga López, al tiempo que sale un gemidito ansioso.

¿Cuánto tiempo han soportado el impulso de decir una verdad incómoda a través del auricular, de una carta, cara a cara?

He guardado silencio muchas veces, aunque a veces termino soltando la sopa, claro, cuando creo que es necesario, cuando sé que confesar servirá para algo, quizá por prevención, o cuando el chisme será un tema delicioso de sobremesa sin perjudicar a nadie. Si no, pos como pa'qué. Ese es mi caso.

No, no soy gay, ni el secreto es que estuve a punto de caer en un vaso profundo, profundo de vodka o que a los 11 años en el supermercado 'sustraje' del empaque un par de zapatillas de gala de la Barbie.
He sido tan honesta que me he dado catorrazos de los que no me arrepiento, pero sigue doliendo el golpe. Sin embargo, no quiero uno más. Enough!
Por eso, aplica lo de "calladita me veo más bonita", aunque mi cara muestre los estragos de las molestias que ello y otras cosas implican. C'est la vie.

Réplicas afortunadas

Y le dije a Chac: "No es mi tipo, pero...".
Hugh Jackman me agrada sobremanera. Y no por ser el Hombre Vivo Más Sexy del 2008, sino porque tiene cualidades que pocas veces nos muestran seres bienacidos.
Canta, baila, actúa, no es gringo, es muy carismático, guapísimo y con unos bíceps de no creer. Nada más observen...
A diferencia de que nunca interpretó a un mutante con superpoderes, Archibald Alexander Leach, alias Cary Grant, es la referencia más cercana con la que podría compararlo.
Y otras coincidencias son que tanto a Grant como a Jackman los dejaron sus santas madres cuando tenían 8 años (una fue a parar al manicomio y la otra regresó a Inglaterra dejando a Hugh en Australia) y los dos debutaron en el teatro musical. Además, tienen sangre inglesa.
No podía dejar pasar un post de tan supremas deidades. Ni las damas y uno que otro caballero...

Mi perverso favorito

Poco se habla de la cinta Gentlemen Don't Eat Poets en Internet, pero por la escasa información supe que es mala (en la barra de Cable la peli tiene sólo estrellita y media). Sin embargo, tengo, debo, es imperativo que la vea. Imperdonable si no es así.

Hace más de 10 años, en la búsqueda de todo material que acallara mis perturbados deseos, encontré el soundtrack, cuya música incidental fue compuesta por Anne Dudley, quien sonorizó Crying Games y American History X, entre otras muvis. Experimentada, la muchacha. Y el jazzecito "This Was Never Meant To Be" está entre los imagetracks... adivinen de quién es.

Hoy me enteré que Europa Europa transmitirá el filme. ¿La historia? Un pervertido mayordomo colma sus instintos con quienes habitan la casa donde trabaja –o sea, agarra parejo–, cuyo dueño es un millonario excéntrico que tiene en el olvido a su muy aburrida esposa.

Las ínfimas críticas mencionan que en este 'thriller psicológico malogrado con algo de humor negro' habría sido mejor tener a un protagonista más lascivo, intenso... Me vale madres: sé que habrá sexo y el autor de tales escenas mostrará la belleza que subrepticia o escandalosamente ha entrado en mis sábanas desde que hago uso de mi razón lujuriosa, porque para mí ha sido lo necesariamente perverso para que no pierda detalle esta noche a las 22 horas. Seee...

"Pardon me, but..."

Pardon me but I got to run
The fact's uncommonly clear
Got to find who's now number one
And why my angel eyes ain't here
Oh, where is my angel eyes

Excuse me while I disappear
Angel eyes, angel eyes.

Ahí voy

Esta vez no habrá maletas gigantes, no habrá pasaporte, secadora, alaciadora, no habrá maquillaje, salas de espera ni montones de páginas indicando itinerario. Si el Supremo no dispone otra cosa, viajaré en autobús con una mochila pequeña y el MP3 repleto para pasar el fin de semana más esperado de los últimos tiempos (Fellini y su historia me acompañarán).

Las personas que me quieren sin remedio dijeron que me lo merezco. Que agarre vuelo para lo que me toca vivir, lo que viene, "que será algo grande"... como todo lo que he tenido en mi vida, iniciando por la gente que me quiere sin remedio. Y 'si el Supremo lo permite', cuando regrese de ese pueblo lindo a pocos kilómetros de aquí, deseo verlos de nuevo, así como mi h. recinto intacto aunque con un poco de polvo. Que así sea.
Nota: Decidí dejar mi apreciada lap, pues la carga deberá ser ligera, como mi mente... durante este fin de semana.

¿A conciencia?

¿Saben que me gustaba de trabajar (además trabajar)? Las pocas horas que había para otras cosas, como pensar en los fracasos (pero a conciencia, porque siempre hay tiempo suficiente para pensar en ellos así nomás), en el noviazgo, en la soltería, en el existencialismo amoroso, pero a conciencia. ¿Y qué pedo con el tema del sexo con o sin exceso de chamba?

Según yo, en los 60 el sexo fue experimentación, en los 70 importaron las nuevas tendencias en el sexo; en los 80, hacerlo en baños públicos y en los elevadores era 'excitante', y en los 90 algo así como posicionarse en la sociedad según su regularidad. ¿Qué hay del nuevo milenio? ¿Hoy se trata del sexo... cerebral? Hablo de esa racionalidad estúpida que hace que tengamos menos sexo o que lo ejerzamos regiamente y que, al día siguiente, indaguemos sobre las posibilidades de perder el control de nuestra tranquilidad mental (pues del cuerpo, dios bendiga las ganas que le echamos para hacerlo) porque se puede perder el sentimental cuando se es solter@ y con deseos de seguir siéndolo. Señor@s, hoy en día, tanto los varones como las féminas nos lo remplanteamos de igual manera. Niéguenlo.
Creo que la mente ha tenido una evolución moderada y que en el pasado se rompieron esquemas con todo y la vanguardia del acto carnal según cada época, pero hoy (ahí viene mi conclusión) el sexo es tan importante como la mejor estrategia para un vendedor y ganar mucho dinero, o tan esencial como la temperatura para el punto de ebullición (vaya ejemplo).
Ok. ¿Cuál es la cuestión? Entre más pensamos más nos agüitamos, entorpeciendo el viaje hormonal, el instinto.
Lo que sí puedo asegurar es que el buen sexo es irremplazable (sólo por mejor sexo) y hasta que superemos el análisis exhaustivo con el que la nueva era se caracteriza (aunque creo que el buen Woody siempre lo tuvo en sus diferentes etapas cinematográficas) podremos disfrutar de él sin cortapisas... ¿A caso me estoy refiriendo al concepto 'hacer el amor'? Neh, va más allá de cómo lo hagamos, con qué (tomar en cuenta los teamos) y con quién lo hagamos, ya sea la pareja en turno, casual con un interlocutor casual, un(a) amig@, el 'prospecto', la conquista... Pfff... Aunque también depende de la edad... ¿Ya ven? El bla, bla, bla del sexo en los 'no casados' puede ser tan infinito como las probabilidades de que, cuando no lo hay (entiéndase años, meses, semanas o días) se piensa más en él. Ah, la primavera.
Púrpura, bien'venida' a tu era del sexo 'a conciencia'.

Hartazgo lagrimal

Neta, ya no quiero llorar. Cuando noto los vestigios en mí que dejan los mocos saturándome, la hinchazón ocular al despertar y las palabras ardientes que lanzo a la nada, tomo el rol de una confidente que está hasta la madre de ver tanta miseria humana en mi propia cara y que no puede hacer más que soportarlo sin que un buen consejo detenga tal masacre.
Colirio, jabón, agua, un rollo de papel consumido a la mitad en una sola noche y la pesadez craneal al siguiente día son los vehículos para prometerme muchas, muchas cosas. Me doy tanto miedo, que replanteo mis prioridades (que no es tan difícil si se logra dormir un par de horas) y vuelvo a la vida.

Señores, la obsesión es un ácido efectivo para desintegrar la que se cree, es la materia más resistente.

Desde hoy, disfruto de colores diferentes en mi refugio alquilado (gracias, hedmanita), en mi cama, mi sofá, muy pronto en mis paredes, las ventanas; hay tintes nuevos en los tapices, los cuadros y en mi ropa, dándole la bienvenida a estaciones calurosas, una época que, como hace un año, ha matizado a esta h. escribiente y doliente con tonos de indefensión garantizada. ¿Las razones? Muy distintas a las del 08. ¿Por qué en la estación más florida, en la que todo es hormona y sol resplandeciente? Cómo me gustaría estar en el cono sur (por favor, en Buenos Aires) para romper mis esquemas y la costumbre que ya se ha vuelto un estigma.

Y mientras todo ocurre, interrumpo la pesadumbre con buenas dosis de excelentes compañías... y otras cosas más, esas que hacen sentirme más receptora y terrenal. De sangre. De carne.

... And Im lost, behind.
Words I'll never find,
and Im left behind.
As seasons roll on by.

Irremediable

Cuando se estrenó La habitación azul (por cierto, muy mala, forzada y llena de clichés baratos), se escuchaba el tema principal y recordaba su figura hermosa y viril a más no poder: "Irremediable"... Como siempre ha sido nuestro contacto lleno de complicidades y cariño incondicional. Porque cuando las caricias fueron más allá del roce en la mejilla al despedirnos, ay, cabrón, el corazón latía potente.

Hace unas semanas, volví a escuchar esta canción y las vísceras se regocijaron en divinos revolcones muy parecidos a los que experimentamos los dos en nuestros mejores momentos. Aunque siempre fueron buenos momentos. Sip, es irremediable acordarme.