Otro buen lunes

Lo dicho, los lunes son de buenas noticias (recuerden que el anterior supe que iría a Argentina, yuju!): confirmé que mi mejor amigo es ganador.

Aplausos para mi bro. Yeah!

A 12 compaces

Hoy ando bluserona. Relaja y, además, evoca... No, no ando tan triste, más bien reflexiva, con trabajo y medio evasiva... Eso que, a la N potencia, sentían los drogadictos intérpretes de estas obras maestras. Por eso se drogaban, ¿no? Para mí, qué más sustancia que rolitas como éstas.

Ah, qué caray.

Get It While You Can... Del 'sí se puede' al 'la neta ya ni sé'.

My Melancholy Blues... De cortarse las venas...

Since I've Been Loving You... No'mbre, pues sin comentarios.

Re linnndo...

Son las 9 y cuarto de la mañana (hora pampera), estoy en el aeropuerto y con una vaca encima (por el cansancio y las toneladas de carne que me embutí), en una PC (agh) y con muchas ganas de quedarme, pero, ni hablar, tengo que regresar. Si bien me va, llegaré como a las 8 pm hora Mexicalpán de las Garnachas para esperar otras cien en los retenes y esperas reglamentarios, y después dirigirme a mi dulce hogar.
Mañana hay que hacer trabajo de oficina (aquí fue de campo... y de calle, restaurantes, camionetas... porque hasta en el transporte local y comiendo hacíamos entrevistas), teclearé sin descanso y pediré a la naturaleza que haga crecer dos brazos más para terminar a tiempo los pendientes.
La neta, no extraño nada (nótese que no escribí 'a nadie'); es que es tan lindo este país, que pasaría mucho más tiempo en él. La gente, la comida (miren que no me dio un infarto), los vinos, la cerveza... ¡los 're linnndos'! (habría sido perfecto sin ese su viaje a Córdoba. Querido, ya habrá tiempo... Ojalá). Vaya usté a saber si me quedo más de un mes y no muero por ver, leer y escuchar a mis entrañables.
La cosa es que, mientras espero la hora de abordar, no pude evitar llenar el hueco de este blog, ya de cinco días.

Cuando llegue, por favor les pido aplausos.

Por siempre, tuya

Es medianoche y bien estaría empacando para que mañana no me agarren las prisas. Con La agonía y el éxtasis en TV UNAM (¿me saben algo o me hablan al tanteo?) y un sueño casi perceptible (¿por qué es en el día cuando me caigo de cansancio?) preparo una que otra orden y dejo fluir los dedos sobre el teclado cual serpentinas al viento.
Hace frío y hasta llovió.
Pero es justa la vida: hace unas horas había pensado seriamente en pedir el próximo lunes para salir corriendo a cualquier parte desde el viernes por la tarde. Gastar dinero plástico y después decir "ahi veré cómo lo pago".
Es que hay algo en el aire de ciudad que oprime el pecho, las sienes (más allá del smog); además que demasiados días dando vueltas en un departamento pensando en la entrada de ese texto con lentes de pasta realmente no fue un descanso. Hay algo en el aire que me expulsa, es como uno de esos noviazgos que gritan distancia para mejor porvenir. Así estoy con la ciudad, somos imponderables mutuos... pero a veces nos cansamos del uno y del otro sin darnos cuenta. ¿Ven que no puedo estar tanto tiempo en el espacio del ser amado? Quizá fue el DF quien compró mi boleto de avión. Por nuestro bien.
Me voy a Mendoza por aire y luego hacia los Andes por tierra, pero antes una breve parada a Buenos Aires y así de retache el domingo. Mañana salgo de aquí a las 5 de la tarde para hacer la rigurosa antesala de tres horas y despegar a las 9:00 p.m. Y aunque trabajaré hasta el desquicio (también le haré de fotógrafa), servirá.
DF, amor mío, por nuestro bien me iré. No habrá infidelidad ni flirteos, que tu Rosa Púrpura por siempre seré.

Aplausos por el versito.

Ardientes deseos

Son los Andes chilenos.
Parece que arden como una enorme aleación recién salida del horno.
Qué ganas de estar allí.

Los cura-todo

Tomándome un tecito, recuerdo algunos que verdaderamente curan males:

1. Te quiero
2. Te cuido
3. Te ayudo
4. Te entiendo
5. Te respeto

Básicos, ¿no?

Cuando lloran los valientes

No cabe duda que tooodos llevamos nuestra cruz (por aquello de los días santos). No me considero religiosa, sin embargo, sé que hay una luz divina que da fuerza para cargarla. Hay cruces que parecen cien y hay que conservarse firmes ante las exigencias de este 'sagrado' símbolo, ese que detona debilidades, que requiere sacrificios, vamos, dejar de pensar en uno mismo.
No importan los objetivos, na'más se hacen a un lado por un momento en pos de los demás, mientras ellos se dejan llevar ante esa pequeña fortaleza, y aunque mínima, es lo mejor que tenemos y la que hará entregar cuentas ante ese algo supremo que observa sin decir nada, sólo observa. Ser valientes.
Así, recuerdo una vida plasmada en un gran libro y en películas viejas... esa historia que, ah, cómo da indicios de que fue verdad.

¡Santas funciones!

Con un importante escrito pendiente en un aterrador espacio en blanco, mucho tiempo libre y la espera de buenas nuevas, comienza esa maratónica sesión fílmica en los diferentes canales de televisión. Cada año es igual. Y no me desagrada. Si algunas son mis favoritas, hay otras que debo observar. De niña le presté la atención necesaria ("mira, ese es Richard Burton, ése, Victor Mature, la señora se llama Jean Simmons y la película se trata de que a ese señor se le bota la canica porque mató a Jesús..."). ¿Qué no era una de ésas donde 'el mesías' multiplicaba los panes y daba paz con sus palabras? Hasta en las épocas santificadas había crimen, conspiración y psiquiatría. ¡Oooohhh, gracias por la información, padre mío, no todo es ascención y gloria!

Y mientras el boca de enchilado (como cariñosamente le decía mi madre a Mature) y los geniales doblajes que facilitaban el disfrute (Jorge Arvizu, Víctor Alcocer y hasta Claudio Brook, que personificaría al mismísimo Cristo en Jesús, nuestro señor, por cierto muuuy chafa) hacían lo propio en la sala de mi casa con El manto sagrado, no imaginaba que a años de esas santas funciones de Pascua volvería a toparme con esta cinta y recordarla en un blog.
El mártir del calvario (cómo olvidar a Enrique Rambal, digno ejemplo para las estampitas que vendían afuera de la iglesia), Barrabás (ese Antonio Reina y su magnánima intepretación), Ben-Hur (slump... Charlton Heston... seeee) y demás serán las rigurosas historias que me remontarán a los momentos felices, acogedores, en los que la abuela corría escaleras arriba (sí, leyeron bien, corría) para avisarnos que ya había empezado la película. Y, chin, se quedaba. Y ay de nosotros si algunas eran subtituladas, pues nos chutaríamos la lectura de esta honorable anciana como si nadie supiera leer. Ah, qué mi Paxedis a.k.a. Beatricita (es que así se puso porque no le latió el nombre original.... pus hasta yo).
Por eso, esperaré en estos días de asueto esos títulos memorables con actuaciones no menos entrañables y de fastuosa producción. Aplausos, perdón: amén.

Y sin embargo...

De sobra sabes que eres la primera, que no miento si juro que daría
por ti la vida entera, por ti la vida entera,
y, sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera.
Ni tan arrepentido ni encantado de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado, tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado.
Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto sin luz ni vino tinto, un velo de alquitrán en la mirada.
Y me envenenan los besos que voy dando y, sin embargo, cuando duermo sin ti contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado, y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura que empaña sin mancharla tu hermosura.
No debería contarlo y, sin embargo, cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo un buen champán francés y cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor, nunca contigo, bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin ti es una oficina, un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera en el museo de cera, un éxodo de oscuras golondrinas.
Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina y bailes sin orquesta y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría y al cielo de tu boca el purgatorio y al dormitorio el pan de cada día...

¿La antítesis de Otelo?

En divertida plática con la h. hermana mía, salió como chispa traviesa la palabra 'celos'. Y recordando uno que otro evento propicio para detonar el sentimiento, terminamos tan analíticas como buen psicólogo woodyalinesco.
Buen tema, dije yo, y para disipar dudas con respecto a mi persona –aunque sé perfectamente de qué pata cojeo–, en este sencillo test (lo que es no tener nada que hacer) confirmé lo que pienso de dicha inquietud por la persona amada, gustada o afín.
¿Mi resultado?

No eres celosa, pero a veces te pasas de ingenua
Aunque recuerda que nadie es inmune a los celos. Están ahí sin molestar y de repente, atacan. Pero parece que a ti de momento no se te han presentado. Tal vez sea porque no has estado expuesta a situaciones causantes de celos. Eres de las que no creen que los celos sean una expresión del amor. Al revés, para ti el amor es lealtad, confianza e independencia. Posees una elevada dosis de autoestima y por eso consideras que tu pareja, cuando ha elegido estar contigo, es porque no existen motivos para creer que prefiera estar con otra persona. Pero cuidado, no peques de ingenua.

¿Ingenua? Segura.
Pero para que no ocurra, mejor sigo escuchando entretenidas anécdotas y ni me pongo a averiguar si, algún día, los celos 'atacarán' mi sistema nervioso.

NOTA: No está demás diferenciar entre sentir celos y exigir respeto, ¿no?

No de 'nuevo'

A un lado de mi casa, hay un sano centro de entretenimiento, donde animadores como Barney, Harry Potter y otros magos nacionales son la diversión de chicos y grandes. También el reggaeton. Todos los famosos intérpretes están en la lista. Sin parar. Hay gritos, jolgorio. De seguro los niños bailan; los padres, ni se diga. Se la pasan bomba...
Mientras yo, debo subir el volumen de la TV a poco menos del máximo. No por el ruido, de veras que la alegría sabatina y dominical de los demás no me disgusta. ¿Saben qué me disgusta?..
... ¿Qué es peor que el reggaeton? ¿Qué invento más monstruoso podría competir con este Frankenstein musical? Señores, podría soportar un especial de dos horas sobre Britney Spears y Lindsay Lohan juntas y a Libertad Lamarque cantando y llorando por su hija perdida, todo esto el mismo día... Pero, por favor, reggaeton no.

Por eso, ya me voy a seguirle a eso de la lavandería.

Al reggae. In memoriam.

Reiminiscencias, limpiezas... esencias

Ahora que, luego de una larga limpieza general en la casa, me jambo un delicioso sandwich de queso y paté con los restos de esa botella de vino tinto, recuerdo las risas, el llanto, las confesiones y los perdones mutuos, mientras las referencias cinematográficas y descubrimientos musicales amenizaron el momento.
Ah, esos sus ojos misericordiosos... Después de todo, no todo está perdido.
Los caminos toman otras direcciones pero con un solo propósito: estar cerca y encontrar ayuda cuando sea necesario.
Aquí estoy, pa'lo que se ofrezca.

¿Qué sigue? Ir a lavar la ropa.

Digno de considerar

Ah, qué muchacho este...

No yet...

Be still my beating heart, It would be better to be cool.
It's not time to be open just yet... A lesson once learned is so hard to forget.

Indiscreta

Algo es seguro: nadie puede ocultar lo que nos pasa ante la gente, los amigos, compañeros, simples transeúntes.
Hace un rato, fumando un cigarro (pos qué-más), usé cierta pose que me delató por completo: 1. "uy, qué introspectiva", 2. "¿por qué tan pensativa?". Ya saben, mano derecha sosteniendo el cigarro, mano izquierda en la barbilla (me estaba quitando un barro) y la mirada... sí, en el limbo.

Por eso, en la chamba me gusta fumar acompañada, siquiera la conversación es tan banal o de trabajo que en el fragor de la plática, evades esas reflexiones que en la soledad y apuntalando algún muro hasta brillan, las condenadas.

...

Tomo aire, exhalo y miro a la nada... Quién diría que el mismísimo Allen me tendría un nuevo reto.

Nunca jures

¡Juré y reperjuré hace un año que esta vez sí iría al Festival de Cine de Guadalajara!.. (silencio) El viernes es la clausura. (silencio) Hay chamba. (silencio) No hay dinero. (silencio)

Morelia en octubre (nunca jures)... quizá.

En la mira

Treinta y cinco años, 1.80, tez blanca, barba cerrada y una melena francamente desordenable (soy fan de este look)... Ejem, pero hablemos de su carrera:
Este agraciado español nacido en Santander y cuyo padre es mexicano –originario del estado de Puebla, qué monada– tuvo un inicio artístico bastante común entre muchas figuras de la actuación: la música, aprendió piano y solfeo. Sin embargo, se lanzó a Madrid para estudiar arte dramático y así debutó con otra joven promesa: Alejandro Amenábar.
Si bien en Tesis cautivó con su cara bonita a una que otra noventera aficionada a los sádicos encantadores, fue en Abre los ojos (sin duda, superior a Vanilla Sky con todo y protagonista... incluyendo a 'Pé') donde ganó el Goya como Mejor Interpretación Masculina.
Y de ahí pa'l real: El espinazo del diablo, Plata quemada –de la que me dicen, una interpretación bastante sugestiva y que hace juego con un comentario que de veras me alarmó (gracias, Chac)–, Novo con acento francés, Alatriste extraída de la obra de Pérez-Reverte y, ahora en cartelera, Vantage Point, recomendable, intensa y divertida (de ahí que lo tengo en la mira), entre muchas cintas más.
Buen actor, buen físico... una afortunada combinación.
Nunca me gustó como hasta ahora... ay, es que con esa treitena de años, que en cualquier hombre guapo me quita el sueño, confirmo que es el inicio de una mejor vida. Sin duda, se ponen más 'majos'.
Señores, otro trigueño se integra a la lista.

Ay de aquel...

... Que piensa que es cualquiera. Hey, ningún cualquiera. Es aquel que piensa, crea, ama, regresa y que es como ninguno. Único.

¿Es mucho pedir?

Cómo quiero chocar con su cuerpo al encuentro, oler su cuello y quedarme un rato así. Tocar su nuca, besar su mejilla y acariciar su cabello... para luego mirarlo de frente y besarlo en la boca, así, repentino, fuerte, con descaro.

Pido tantas cosas en un solo momento... uno de esos momentos que me inspiran para los días venideros.

De la insensibilidad

"Les advierto que el que se burle, no tiene postre esta noche". Big John Cannon a sus hijos, El gran Chaparral, 1967

Lo que se ama

Rosebud... fue el gran secreto que Orson Welles nos descifró al final de la cinta: un trineo marca Rosebud lleno de recuerdos ardiendo en una enorme chimenea. La última palabra de Charles Foster Kane, el gran magnate del periodismo, antes de morir.
Pero, ¿qué tan cierta fue la conclusión de esta recreación cinematográfica?
Muchos dijeron que es la añoranza de la vida infantil y feliz que tuvo, la inocencia, el sano instinto, la simplicidad. Y aferrarse a ello. Otros, el nombre que le dio a la vagina de la mujer de su vida. El amor de su vida. Y aferrarse a ello. ¿Combinación de ambas versiones? Suena lógico: lo que se ama... consumiéndose en el fuego.
Hoy, que encuentro tanto sentido a las palabras sencillas, recuerdo este filme... Rosebud, Rosebud, Rosebud, Rosebud, Rosebud, Rosebud, Rosebud, Rosebud, Rosebud...

Dulces gracias

Ayer por la noche conocí un vivo ejemplo de agradecimiento masivo. No era de un político ni nada parecido, aclaro.
Saliendo de laborar, tuve a bien rastrear con radar hambriento un lugar donde cenar. Eran las 10 de la noche y el estómago gritaba se le diera alimento. Entre tacos y... tacos, preferí un par de quecas, que hace mucho no probaba.
He aquí una muestra de aprecio a quienes hacemos de este negocio funcional, quienes apurados y sin ganas de un práctico e incípido sandwich casero, nos estacionemos frente a un comal lleno de grasa y frituras de diferentes sabores, para luego pagar por saciar nuestras almas nocturnas. Al final, un dulcecito para el cebollazo y condimentos varios.
Yo tomé una graciosita paleta de naranja. También quise un chicle, pero ahí decía que na'más uno. Aplausos.

Ya me toca, ¿no?

Tengo el firme propósito de largarme de la ciudad por un par de días de una rechin... vez. Caray, ya van muchas personas que me han presumido que, o la suave arena les ha servido de terapia purificante o la provincia limpia de humo satisface su vista con sus bellos nativos. Mientras yo, lo más lejos que he llegado es al paradero K del metro Toreo y, les aseguro, no es nada terapéutico... y con usuarios que distan mucho de ser atractivos.
Cómo quiero caminar, observar, probar nuevos sabores y no interactuar con nadie que no sea el mesero, la seño del puesto o el taquillero de un museo. Y no pido mucho, yo con un pueblito (pero que tenga bar) me conformo.
Esperemos que pase la endemoniada Semana Santa y hablaré seriamente con mi jefa... y mi billetera.
¿Una opción?
Este caserío está en Cuetzalan, en Puebla. Dicen que es barato, nubladito y bonachón.

Pssst...

No, no es una sugerencia erótica ni nada parecido.
Señores, estoy en cierre. Así, literal.

Qué mentecitas, ¿eh?

One-one

Yo: ¿Tienes Red Bull?
Rudolf: Pero por supuesto. Aquí todo puede faltar menos cigarros y Red Bull...
Yo: Chanclas, está cabrón, ¿no?
Rudolf: Pues con eso de las presiones siempre hay que surtirse bien.
Yo: Como de canasta básica...
Rudolf: ... Ya no debe faltar en tu despensa. ¿Tienes cigarros?
Yo: Sí, pero ¡increíble, no he fumado en dos días!
Rudolf: Pero el Red Bull...
Yo: Sí, caray, llevo tomándolo desde la semana pasada... Hasta el domingo tomé uno en la comida.

Salud :(

UP DATE
Oro: ¿Estás tomando Red Bull?
Yo: Sí.
Oro: Órale, qué chistoso...
Yo: ¿Chistoso? 'Cabrón'.
Oro: (risas) Sí, qué cabrón.
Yo: Chale.

Más salud :S

Las abandonadas

Ésta son las cintas que, aunque ya las vi hace un buen tiempo, las compré para quedar inconclusas o de plano ni las he abierto:

1. Thomas Crown Affair: sólo he visto 10 minutos (tuve que contestar una llamada bastaaaante larga)
2. Dune: una hora (ya eran las 2 de la mañana de un martes recién nacido. Además, sólo esperé a que Sting saliera en cueros y me fui a dormir)

3. Los olvidados: conocen la historia

4. The Third Man: 20 minutos (era un 15 de septiembre y una alegre 'fiesta mexicana' me aclamaba)

5. One Flew Over the Cuckoo's Nest: a unos días de abrir su crujiente celofán, la pasaron en la tele.
6. The Professional: como media hora (decidí ponerme a trabajar... Y sólo porque era domingo a las 10 de la noche y debía entregar 12 críticas el lunes a las 9 de la mañana. Creo que no era para tanto, pero bueno...)

7. The Von Ryan's Express: la opción ideal para San Valentín... pero ganaron los martinis a mitad de precio.

Ya habrá tiempo, ya habrá tiempo...

Por lo que fue

Hoy por la tarde, en plática amena después de comer unas suculentas tortas de pavo en el centro de la ciudad, una chispeante chica y buena amiga nos comentaba sobre su anterior relación (tan tórrida como la de muchos), misma que ahora se transformó en amistad. ¿Amistad?
Miradas distintas, conversaciones, puntos en común. Y constantes caricias en el pelo con un dejo de nostalgia. Por lo que fue y por lo que existe ahora. Sin impulsos del beso, del toque arrebatado, sólo estar cerca.
¿Qué queda después de una apasionante vida en común con sus respectivos altibajos, mientras rondaba el amor verdadero? Lo que fue, pero, ¿y lo que hay ahora? ¿Qué será, querido Eros? ¿Y es a ti a quien hay que preguntarle?

Nunca jamás

Ver una película era rigurosamente en el cine Cosmos, en el Ópera o en el Cuitláhuac. Ya de eso ha pasado tanto tiempo...
Hace unos días 'bulevardié' por los rumbos de la niñez-adolescencia en la colonia San Rafael y la Rivera de San Cosme... Qué triste se siente el recuerdo al ver ahora los inmuebles que más ansiábamos visitar.

El Ópera y sus estatuas anfitrionas (me acuerdo ponerme debajo de la marquesina y mirar hacia arriba. "Ay, mamacita, parece que las señoras se van a caer", y luego abrazaba las piernas de mi apá). El Cosmos, inmenso, con sus escalinatas, una pantalla gigante y los gatos pasando por tus pies. Y el Cuitláhuac, íntimo, chiquito y acogedor, sin olvidar el Rívoli, el Bella Época de los ochenta, el Lindavista como castillito de cuento y muchos más.

Qué triste se siente el recuerdo al ver abandonados los antes bellos recintos que para mí eran todos unos monumentos.
Ahora, ningún cinema me enamorará jamás.

One-one

Ze: Volví a ver a tu novio el mugroso.
Yo: ¿Pus no que te cae mal?
Ze: Es un mamón, pero entretenido.
Yo: ¿Y ya viste No Country for Old Men?
Ze: No, ¿está buena?
Yo: Sí, pero sé que el final no te va a gustar, vas a decir: "Ñaah, vayanse a la mierda".
Ze: (risas) A propósito: de todos, el que más te va es Johnny Depp.
Yo: (sorpresa)
Ze: Él es como cool, como vale-madres y medio fodongón, y tú eres igual... En cambio Sting es incípido, como que no sabe a nada, guacala.
Yo: Mmmhh, no está mal la elección. Si lo dices tú, es que sí es cierto...
(eso se llama autoconvencimiento... y la opinión de alguien que me quiere mucho)