¿Será un forzoso requisito tener propósitos antes de cumplirse el fin de un año?
Según la crítica especializada (y gringa), esta producción resulta "inerte y sin la pasión que la novela transmite", pero siempre la mejor opinión la tiene el consumista, porque la prensa entra de a grapa.
Y si nos flagelamos con la idea de que la fidelidad entre obra y película es nula, hombre, que está sobreentendido que la narrativa literaria (y a manos de García Márquez) se queda en las páginas empastadas y nunca trascenderá de igual manera en el papel de un guión. En fin, que la adaptación involucra ritmo, fluidez y sin diálogos que hacen que la atención se dirija al boleto del estacionamiento, porque el tiempo corre y te cobrarán un dineral, y tiene lo necesario para ser candidata a la ya poco veraz estatuilla (por ser un real latin curious), pero se queda en la lista de obras aceptadas por el público que va más allá del suspiro por Leonardo DiCaprio o Keanu Reeves con cualquiera de las actuales, bellas y bien pagadas actrices en plan romántico.
Con todo y un spanglish perturbador e involuntariamente cómico, la escalofriante presencia de tres canciones de Shakira (recordemos que es un estandarte colombiano y amiga del escritor, ni modo) y dos parejas desertoras a minutos de terminar la función (o querían más sexo y menos cartas de amor o el factor 'curiosidad' de plano no se les da), los actores desquitan el sueldo. Mientras pasan los años, los personajes se comportan a la altura demostrando carácter, ansiedad, esperanza, resiganción y la tensión sexual requerida para describir los pasajes 'copulativos'.
A pesar de que el maquillaje no pudo disfrazar la brillante mirada de los actores treintones en su edad senil (nadie en la historia del cine lo ha logrado, que yo recuerde), al igual que las manos lozanas y sin las manchas características de un ser de setentaitantos, los cuerpos desnudos de los viejos Fermina y Florentino me hicieron creer que ya existe un tratamiento proarrugas y progravedad de efecto inmediato, especial para la cinematografía. Además, algunos escenarios que se recrearon en mi mente cuando leí el ejemplar, aparecieron en el filme, que ya es decir del departamento de arte. ¿La fotografía? Impecable y sin pretenciones que ridiculizan la 'algarabía' latina, y con cumbias bien colocadas e identificablemente rústicas. Lo demás, lo he desmenuzado con sus respectivos pros y contras, que califican la cinta con un 8 ('bueno', según mis boletas de primaria).
Luego de 4 días hábiles sin serlo, de ver la pantalla con grandes dimensiones (iconos, tipo), palpar el teclado duro y burocrático, y sentirme como el niño de la burbuja pero fuera de ella, llega a mis manos esta lindura:
Rediseñada, crítica, sustanciosa (dejó de serlo hace un par de años, por falta de espacio), que incluye una sesión de fotos en la que estuve de principio a fin y donde también grabamos un video para la revista digital de enero (que no saldrá, pero lo bailao quién nos lo quita) y lo suficientemente prolija como para que el lector no perturbe más su cabecita y le sea ligero el viaje antes de enceder la TV. Además, me gusté aún más cuando me leí. Ya me hacía falta dar piquetes al hígado y lanzar una que otra rosa al cine de mis amores.
Son las 11 y media de la noche y no me hago a la idea que tengo que ir a dormir, y todo porque ya me siento mejor. Los días anteriores, no pasaba de las 9. Es que tengo que trabajar mañana. Por fin... Thanks, my lord!
He tenido bastante tiempo en casa para conocer lo que ocurre a sus alrededores. Hasta los programas en TV que en mi vida sabía que existían al mediodía. Malos y desquiciantes, por cierto. Como los gritos y ladridos de dos tiernas criaturitas que viven a un lado de mi departamento. Me encantan los perros, pero algunos, no incluídos los poddle (caniches), quienes parece que están peleados con la humanidad que pasa frente a ellos. ¡Ladran sin que se les acabe la bateria! Y los niños, hermosa creación para alegrar la vida de quienes nacieron para ser padres (y hasta para los que no merecen serlo). Yo fui niña, lo sé, y fui de ésas indeseables en un edificio igual de poblado que éste. Sobre todo cuando me bañaban. Parecía poddle. Pero crecí y, lo siento, ahora me toca odiarlos. Bueno, no tanto, sólo quiero a los que sonríen y están dos metros de mí. Pues el de mi vecina no sonríe y, a pesar de que está a más de 10 metros de distancia, su llanto es perturbador. Si hubiera encontrado vestigios de sangre y gente sospechosa saliendo de ese departamento, ya habría llamado a la policía. Criaturitas, adorables criaturitas del señor. Hasta son bonitos. 
No me gusta estar enferma (a quién sí). Sobre todo porque no me da hambre y debo estar casi en cuarentena. De sábado a domingo fue lo peor. Una cruda es más satisfactoria, mínimo sabes que pasaste una noche chida.
Y, sí, son bonitas, lo acepto... Otra ñoñez en mi contra. Tuve la suerte de encontrarlas el viernes afuera de una iglesia. De regreso, una seño notó la rareza. Le regalé una.
Léanme aquí. Con tos de perro, caliente (por la gripa, ¡quién va a pensar en otra cosa!) y viendo la predecible, simplona y forzada El diario de Bridget Jones. ¿Quién dijo que Renée Zellweger era buena actriz sólo por haber subido de peso especialmente para la película? (también lo hizo su ex, George Clooney, en Syriana y ¿qué?, fue vomitable en taquilla). Mientras esta inglesa de poco porte sacrifica matrimonio y flora intestinal gracias a las dietas extremas que hace todos los días... Gran trauma.
Un par de horas antes, vi Hannah y sus hermanas (de mi cineteca y, sí, sí, de Woody Allen), comiendo cacahuates y Jumex de manzana (hoy no fue posible la cerveza). Mal momento para El diario..., pues la comparación la hizo más mierda de como yo la consideraba.
VACAS.
Aún faltan algunas horas para terminar un gran viernes de flojera. Y a pesar de los indicios de gripa, que me da y me da, pero no me da (por eso no fui a chambiar), me siento tan cómoda y en paz que no quiero que acabe el día.
El glam rock tomaba forma en los 70.
Y mientras se filmaba The Rocky Horror Picture Show, del 75, él fue el único fotógrafo que tuvo acceso a las grabaciones, lo que le sirvió para editar The Rocky Horror Book en el 2005, un libro documental con imágenes sin precedentes (sorry, la página oficial está inhabilitada, sólo encontré ésta).
Rock continúa en escena con grupos actuales (y hasta con la misma Debbie ya muuuy cascadona) y expone en Tokio, Londres, Madrid y otras ciudades, sin olvidar su amplia galería y tienda virtuales, donde se puede conseguir ediciones especiales de su trabajo.
Y al tiempo que se apoya en su incondicional bastón y un grupo de talentosos y jóvenes médicos, el infectólogo, nefrólogo y misántropo Dr. Gregory House lanza sarcasmos, insulta, reta a Dios, se defiende y se colapsa de vez en vez, cuando observa su patética vida dentro de un departamento oscuro y lleno de libros. Pero es feliz en el hospital Princenton Plaisboro de Nueva Jersey, a cargo del área de diagnóstico.
Aunque lo niegan, todos quieren ser como él, brillante, audaz... ¿Acaso estoy enamorada? Sí, de su pijama a rayas, sus ojos azules, sus tenis y la barba crecida que rasca al tomar decisiones. Hasta logró amedrentar a un juez (le diagnosticó un posible infarto con sólo mirarle los dedos) cuando se le culpó de violar los derechos de un paciente, al evitar que lo desconectaran. Lo salvó.
Le gustan las telenovelas, el jazz y viaja en moto, pues "sólo así puede correr". Él no sabe que es sexy. Algunas mujeres que lo rodean pueden constatarlo.
Me agrada, quizá demasiado. Contrario a lo que digan otros de él. ¿Podríamos ser compatibles? Creo que me bastará verlo por la TV los martes a las 11 de la noche y soñar. Ésta es la noche. Permiso.
Listos (nuestro especialista en deportes y yo) para darle vía telefónica la grata noticia al que habría sido el feliz ganador, nos topamos con una desagradable sorpresa: La playera, con lindos colores azul y oro (como el estudio de la W) y firmada por los aguerridos jugadores (brrr!) desapareció. Sí, señores, y ésta es la segunda, pues ya nos habían madrugado con un balón igualmente firmado. Según tenemos todo bajo llave, aunque con el bonito detalle de que ésta... no. ¡Qué lindas!
No he dicho que quiera dejar de trabajar, pero qué mejor viajando.
