Todo con moderación

Muchos dirían que me he adelantado a cumplir los propósitos de nuevo año porque he dejado de fumar como chacuaco desde hace un par de meses. Yo diría que, como hace más o menos 10 años, después de echarme una cajetilla diaria, 'olvidé el encendedor en alguna parte'.
Fue así como fumé un par cada día y después fue meramente social. No vi cabezudos ni enanos morados en el proceso ni fue un propósito obligado. Hoy tampoco. Algo pasa en mi mente que necesita, más que el cuerpo, de algunos elementos que hacen juego con ciertas actividades, como escribir, estar nervioso o perder el tiempo viendo las estrellas.

No se me da eso de la radicalidad. Si al año de 'casada' pensé en 'divorciarme', no fue así, o cuando no soporté la escuela, pasó un buen tiempo antes de dejarla para que mis papás no sintieran tan gacho. Finalmente, lo hice por ellos. Por eso, ahora que he renunciado parcialmente al vicio de la nicotina, defiendo la idea de que si existen los cigarros, igual que el alcohol, es para disponer de ellos, así como los hombres guapos sin tener uno como novio. O sea, to-do-con-mo-de-ra-ción.

Éstas son algunas cosas que han ayudado en mi 'rehabilitación' involuntaria:

1. Regresé a la casa donde nací y: o es la mala ventilación o el respeto que me impone lo que hace que no expulse los humos contaminantes. Llega a desagradarme.

2. Noté un buen rendimiento a la hora (o más, según el caso) de follar. Además, me ha elevado el líbido tanto, que coincide con el tiempo que llevo sin fumar... Ahora que lo pienso y con el adorable y sabroso receptor un tanto cuanto lejos de este mi ganoso cuerpecito... ¿tendré que chingarle duro al cigarro otra vez?

3. Actualmente laboro en el piso 14 y: o tengo que bajar hasta tierra firme (y me da güeva) para fumar o subir a la terraza del 18, pero se me baja la presión por la altura, y si fumo, pos peor.

4. Regularmente me reuno con personas que no fuman como antes lo hacía yo.

5. La gastritis, hombre, la gastritis.

Aunque nunca dije que haya dejado de gustarme. Por eso, hoy fumo cuando se me antoja (esto ocurre cada 15 días aprox) y no pasa de tres pitillos.
Señor@s, es cosa de permitirse y no obligarse o hasta mutilarse.

Creo que estoy volviéndome más chingona que antes.

Un Dr. Allen...

... Para el resto de mi vida. Y creo que lo necesitaré aún más este 2010.

De las fechas

Y ahora, el Sting navideño. Sí, qué mamona.

Señor@s, logren la felicidad. Léanme a mí, que con este lindo y barbón ejemplar comienza mi búsqueda.

De un club que desayuna

Así como puedo tener al venerable Truffaut, en mi DVDteca también está esta joyita ochentera.

Malditas muvis

Estaba yo bien quitada de la pena cuando zapié con particular alegría los canales de cine que hay en la TV de paga. Leyeron bien: DE PAGA. Cuando, en uno de ellos, escucho que una voz chirriaba hasta las más profundas cloacas de la chafez. Era Gabriela Goldsmith en un escenario de cuadritos y espejos por doquier, mientras el Casio se daba vuelo. Y así empezó mi cinismo que no satisfice con sólo unos minutos, como suele ser cuando encaro estos bodrios. No. Seguí observando desfachatadamente, no sin antes voltear pa' todos lados y al mismo tiempo hacía como que estaba viendo una peli del Antonio Banderas joligudense (no, pus creo que salía peor) pa' que mi hermano (con quien comparto aún cocina) no me cachara en tan miserable vouyerismo.

Y así corrió la película, mientras desfilaban sus 'actores', desde Sebastián Ligarde, pasando por la entonada actriz, hasta llegar al soberbio histrionismo de Alejandro Peniche. ¿El tema? El sida. En una orgía de juego, droga y agujas con sangre, los protagonistas se explayan en un bipolarismo argumental detectable hasta su madre en un par de carabets, donde la joven ambiciosa cumple sus deseos de ser cantante, sin importar cuántos se la tengan que follar.

En fin, que esta joyita noventera terminó en espectacular exterminio de capos (cabe mencionar que la ocurrencia incidental al final de la cinta me recordó a Woody Allen, en algo así como en que el 'supuesto más pendejo' se queda con la mayor tajada, pero se lo carga la chingada por un inocente descuido de cálculo), al tiempo que el virus acometía los cuerpos de los implicados en el drama amoroso-cómico-mágico-musical (recuerden que por su OST me quedé), el cual después de más o menos 48 horas comenzó a deteriorar la salud de, por ejemplo, un inocente niño, pronunciándose en una incesante tos (sí, claro, por supuesto, era el siglo pasado y se sabía nada de la enfermedad). El apocalipsis o, como berreó Jairo poseso de Ligarde o al revés, cuando supo su desdicha: "una maldición". Pero el amor lo salva todo y el que le profesa a la dama, junto al clamor de su tía, quien predijo la desventura, hacen que el zoom culminante se ocupe del rostro del Cristo en la pared... Fondo negro-créditos:

ISMAEL RODRÍGUEZ JR.-Director (¿quién dijo que de tal palo tal astilla? Aunque su progenitor se aventó sus capiruchos con la saga memorable de Reclusorio)

FERNANDO SARIÑANA-Coordinador de producción (¿les suena a algo así como Amar te duele, Todo el poder, Miroslava, etc.?). Y va lo mejor...

EMILIO CARBALLIDO-Guión... Sí, el mismo que ganó varios premios por los guiones de Macario y El águila descalza, entre otros, y muchas obras de teatro.

Bizarro, ¿no?... Pero no más que los 60 y tantos minutos de cinta tan útiles para volver a hablar de cine en este mi querido blog. Gracias.

PD: La película se llama Trébol negro: Sida, una maldición desconocida. Pero esto creo que les importa dos pingas.

¿Así o más chafa?

Otra PD: Ay, por palabras como las tuyas, mi querido flash, se convierten en triunfales los regresos.
Besos púrpuras para ti (creí que no volvería a decirlo).

Me soy imponderable

Me da la impresión de que este h. espacio, a güevo, tenía que ser retomado para los eventos personales, sabiondos y de aficiones.

Todo inició cuando noté que aquel blog no me daba esa intimidad punzante y categórica que el presente me otorga. Sin embargo, seguirá activo para los menesteres apropiados (está bonito). Es que las transiciones están cabronas y como que a una se le acaban las migajas a lo largo del camino y, pos lo perdemos. Y mientras lo pensaba, pues no hice nada.
Luego, un buen día, mi querida Akire me notificó que eso de ponerse a dieta de palabras y vivencias no es bueno para la salud. Lo pensé y entendí que eso de tragar 'merde' tampoco es saludable.
Hoy recibí un correo que reafirmó mi interés por volver al mundo bloguero... pero a través de este diario. Reactivo mi h. blog, el de siempre, el que no puedo reemplazar.

Gracias, sublimes mensajeros y defensores de la palabra escrita.

Me 'cambio'

Creo que hay que motivarse de otras maneras. Hay que darse el chance de reinventarse, mientras los vientos no aparecen en climas infernales en tiempos en los que, en la antigüedad, un aire fresco fotografiaba nuestro mejor ángulo. El otoño apareció diferente este año, ¿verdad?

Señor@s, esta muñeca se cambia de aparador. Si en anteriores posts prometí llevarme mis chivas a otro terreno, incluido mi h. blog, al dejar este amable departamento, he cambiado de opinión. Gracias a los seres que habitan los principados de las ideas brillantes, me enteré de un lugar de pinta agradable a donde me mudo, y dejo también este 'sitio', el cual mantendré vivo a través de uno que otro vistazo para recordar lo mucho y enriquecedor que pasó por aquí.

No me daré otra explicación por la cual quiero 'cambiarme' sino la que hace que me vea al espejo de otra manera cada mañana. (Señor@s, es mera terapia)

Si gustan, los veo allá.

NOTA: Sólo espero descubrir pronto cómo lograr que cada post tenga sus h. comentarios.

A amachinar

Hoy tengo unas ganas de ir a tomarme una cerveza... El trajín del 'cuidado' del libro en turno (cuyo proceso de edición está por expirar en algunas horas) me ha dejado peor que trapeador de instancia gubernamental. Sin embargo, no podré esta noche, mañana me esperan una aguja chupa sangre y laboratorios dispuestos a indagar en otros fluidos, como parte de un forzoso trámite que debo cumplir dentro de la papelitis del próximo recinto laboral. Así que el acohol tendrá que esperar. Pero antes de que esto ocurra (también el día de hoy), debo buscar una cita con el ginecólogo. Tendré, again, el tiempo justo para sólo trabajar (también en casa, hay que empacar) la siguiente semana (y las que siguen), y dicha visita no puedo postergarla ni un día más.
En verdad, me deprimen todas estas cosas que, obligatoriamente, debo hacer cuando la salud no está muy bien que digamos.

En fin, tendré respuestas a mis dudas (si encuentro cita disponible) y esperaré a que el proceso próximo para lograr la casi estabilidad laboral pase para volver a ser una mujer con una agenda civilizada.

Fuera de casa

El provisional lugar de trabajo.

Gracias

He recibido mi primer cheque después de largos meses de la no reciprocidad salarial. Estoy contenta, y aunque me enteré que el infortunio tocó a mi familia (sin pasar a mayores), creo que este día es digno de recordar por las cosas buenas que llegan merecidamente. El Supremo lo compensa todo.
No he parado de lanzar agradecimientos. Tengo un mundo de amigos que quieren mi bien. Thaks, Lord!!

Bla, bla, bla del nuevo año

Son las 12:46 y faltan, más o menos, 4 horas y minutos para que cumpla los 35. Sí, berrié por primera vez a las 5 y algo de una mañana en el Santa Lucía.
Y no ha dependido en nada la fecha de mi aniversario para que cada día me ocurra algo diferente. Los ciclos se cierran según la emoción o el desgano que le echemos a la vida. No, no son sorpresas ni situaciones inesperadas a la vista de la gente que me rodea. Sin embargo, para mí, es la incertidumbre del tener, no tener y querer tener, la que hace que pueda inhalar nuevos aires cuando ocurren cosas nuevas.
¿Qué de kármico tiene este post, si en anteriores años nunca había escrito una reflexión sobre tal acontecimiento? En los dos años de vida de este diario siempre llegué hasta los primeros cuatro días después del 20, y para ser honesta, el del 2007 fue uno de los cumpleaños más alegres, en un salón de prensa en pleno cono sur, sí, el mero día, casi un mes después de la devastadora ruptura y meses más de la segunda muerte más dolorosa que cualquiera pueda contemplar. Y si continúo mencionando estos dos hechos es porque, en mis treintas, han sido las dos pruebas de sobrevivencia más intensas, sin olvidar el cese en la plenitud de mi carrera...

Hoy, a tanto tiempo de no estar a la altura de cierres agotadores y negociaciones insaciables, estoy a punto de terminar una edición extenuante, en la que solicitaron de mis servicios frilanceros, lidiando con distancias y horarios en los que ya no tenía tanta resistencia, mientras el reloj hace de las suyas y el tabaco también, además de una que otra dolencia que, ay, jijo, me está haciendo ver mi suerte.
Sin embargo, ha sido uno de los regalos más satisfactorios este mes de septiembre, sin dejar de lado la grata experiencia de transmitir en vivo –desde hace cinco meses– cada martes, en la h. estación de radio de mis amores con el amigo de mis amores... Amigos, ay, mis amigos... en los que incluyo a mis hermanos, y uno que otro vicio telenovelero.
Llueve a baldes, y me pongo en calidad de escribiente frente a la pantalla recibiendo mi nuevo año, que se acumula en este costal de huesos, ácidos gástricos y hormonas, las cuales no han estado últimamente en punto de ebullición. Ellas también se cansan.
Hay proyectos, hay libertad, hay seres amados y un gran pendiente inmoviliario en construcción.
Sí, ser feliz es lo que quiero. No más.

Tic, tac, tic, tac (de mis lugares favoritos)...

Fue un 15 de marzo cuando escribí mi primer post. Buenos recuerdos se tituló. Y hablé de una vieja máquina de escribir que se llama Remington negra de casi 20 kilos.
Han pasado más de tres años y no doy crédito de cuántas palabras vertí en este espacio... teorías, tristeza, alegría... Nombres, canciones, gustos y disgustos; belleza, horripilantes creencias, acertadas conveniencias, desconfianza, acuerdos y malos pensamientos... Soledad, compañías... Ah, esas compañías... Sexo, abstinencia... autocomplacencia... mis amigos, mis hermanos, mis padres, la lluvia, la luna... los grillos, hormigas, alacranes... extractos, esencias, adicciones, oraciones... La inspiración y de cuando no la había; del amor y cuando no lo había. Del cine, del soundtrack de mi vida.

Y han pasado tantos días en blanco, pero que en negro o de colores estuvieron en la mente y que por muchas razones no llené en este blog de bello púrpura. Dicen los astrólogos que el púrpura es sinónimo de protección cuando lo vistes. Que el púrpura aullenta las malas vibras, entes malignos, que dañan. Así fue que me atavié de púrpura y poco a poco se fueron las dolencias.

Hoy, a casi dos años de habitar otro espacio llamado casa, revientan las ideas y vuelvo a escribir a conciencia. Pensé: "Falta poco para que deje mi casa... en algo más de un mes...". Me he asignado una tarea: la siguiente semana comenzaré a empacar... pero antes de eso, fumaré, escucharé música, me desvelaré y deleitaré el entorno cuyo propósito fue cumplir un sueño hermoso: pagar mi propia renta, beber mi propio licor en las dosis que creí prudentes para embriagarme, dormir en un colchón a ras de suelo y mirar mis cuadros que enmarcan los muebles que siempre quise tener. Cumplir mis propios horarios y mis nuevas obligaciones, oír mis programas favoritos en la madrugada por la radio y zappear mi propio televisor... Hoy que lo escribo, no doy crédito de cuántas vivencias vertí en este espacio... teorías, tristeza, alegría... Nombres, canciones...

Tic, tac... se acerca la hora. Tic, tac... Fue inevitable dedicar este post a mis dos lugares favoritos... Tic, tac... Aunque sólo uno vendrá conmigo. Tic, tac, tic, tac...

Bla, bla, bla...

Hoy me cargo un pinche cólico, que hasta se me cierran los ojitos. Pero tengo que dirigirme a lo que será mi próximo departamento, adaptado en la planta baja de la casa de mis padres. Si me dejan mis hermanos, le haré de constructora luego de lanzarnos a almorzar. Auch, me duele mi panza... pero más me duele que este h. espacio, anteriormente mi lugar favorito para escribir, tenga tanta ausencia de palabras.

Ja, ja, ja...

No mamen, qué cagado.

Hoy confirmo que...

1. Soy amante de la miel de maple

2. Es imprescindible escuchar radio por las mañanas

3. Si me duermo antes de las 2, a güevo me despierto a las 6.30 (qué pinche sueño tengo ahora)

4. Me encantan los lunes

5. Ser cantante grupero y apellidarse Elizalde puede ser riesgoso para la salud (escuchar el género, también)

6. Na'más no me entra la mezcla de lo típicamente mexicano y el inglés, pues por mucho homenaje a la actriz Lupe Vélez y ensalce latino en Estados Unidos, el título del mediometraje Forever Lupe se oye igual que el rídiculo "I love you, Panzón" de la Frida de Hayek...

7. "Déjà Vu" de Cerati es bien buena

8. Miss Peggy habla como Tootsie

9. Amo a Sting cada día más

10. Quiero coordinar ese periódico

Los amorosos...

En amena plática chatera con mi querido Aramiz, le confesé que, a plena 1 am había terminado de hacer limpieza en la casa, "¿ahorita?", me dijo sorprendido, y le contesté que estaba loca, "no, sí yo también me pongo a lavar... por cierto estoy terminando, ha, ha, ha", afirmó con su particular risa virtual; "bueno, pos estamos locos"... pero rectifiqué que no precisamente era locura sino una 'cualidad' de los solteros... y me acordé del gran Sabines... Creo que nos ocurre algo así como a los amorosos...

... Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

... Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

... Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Someday

... Para Alma y Pedro.

De sorpresas y objetos invaluables

Este viernes recibí un regalo que me dejó atónita. Sabía que un bonito presente me esperaba con la llegada de ese amante de los vinos y recetas suculentas, mas no sospeché lo que era.
En esta curiosa bolsita...
... había esta otra...
... y ella contenía...

... cinco separadores de pelis de directores españoles, como Los crímenes de Oxford, de Alex de la Iglesia, y El orfanato, de Juan Antonio Bayona. Pero, además, el guión de La lengua de las mariposas, una cinta que anuda la garganta, ganó el Goya en 1999 por su guión adaptado (la musicalización es de Alejandro Amenábar), se desarrolla en la tremenda Guerra Civil española y que este hombre, bueno para las sorpresas, me invitó a verla anteriormente.

Simplemente ma ra vi llo so.

"Por fin te escucho"

Por fin nuestros relojes tienen la misma hora...
Es un placer escucharlo otra vez, su voz rompe mi esquema nuevamente y su sonrisa... ah, su sonrisa.
No pude asistir al aeropuerto para verlo, pero cuando llamó a mi celular, un golpe de entusiasmo me vino de la nada. Su voz se oyó más suave y alegre que otras veces, "mi querida amiga, ¿cómo estás?, ya estoy aquí. Qué lástima que no pudiste venir... pero por fin te escucho". Pareció un gran abrazo. Y cuando me narró en un recorrido exprés lo feliz que se sintió con su familia, en su tierra, y decirme que de la pamplonada salió prolijo e ileso, brotaban risas trémulas. "¿Tus papás, las calles, la comida, tu cama?"... Una verdadera satisfacción se delataba por el auricular en sus respuestas. "Por fin te escucho", repetía.

–¿Me extrañaste?
–Me da gusto que ya estés aquí.
–¿Cuánto, cuánto?
–Mucho... mucho.

La comunidad del sin sueño

Hay un par de estaciones en la radio que transmiten en vivo por las madrugadas. Soy fan de estas emisiones. Y en las dos las llamadas telefónicas son hechas por insomnes como yo que, aunque no como yo, tienen de 70 años pa'rriba. Y me vuelvo a acordar de Ralph, ese hombre creado por Stephen King.
Sin que suenen a seres con avisadas historias de terror, los escuchas cuentan anécdotas y piden boleros de tríos y solistas, mientras los locutores pacientes escuchan y cumplen complacencias.
Éste es el segundo día que, ya en la cama dando vueltas y vueltas, me levanto a fumar. Son las 2.30 am y no concilio el sueño, al tiempo que conmigo un grillo a güevo quiere 'dormir'.
No me quedó otra que escribir, fumar, tomar ginger ale y oír a los Tres Ases, a Fernando Fernández, y las vivencias de los radioescuchas que, como yo, quizá por mucho tiempo dieron vueltas en la cama sin poder dormir.

Malbec pa'l olvido

A unos días de que alguien muy especial regrese de tierras lejanas, confirmo lo confortable de su compañía y más cuando las cosas no van muy bien en eso del proceso del olvido.

Se ausentó algo más de un mes y mientras tanto, no tuve más que responder el par de correos que me envió (ah, y una canción) sin que me perturbara la poca comunicación. No, no lo extrañé, pero ayer que supe que llegaba este martes, sentí una descarga adrenalinosa que me sorprendió. Ni conté los días ni, ahora, las horas antes de su llegada, pero no puedo negar lo importante que será su presencia estos días en los cuales los zopilotes del recuerdo vuelan bien bajito.

Que vuelvan los días de Malbec y platillos deliciosos, plática amena, sutiles flirteos y llamadas en la noche para desearnos dulces sueños... el buen remedio pa'l olvido.

I Just Want To See The Boy Happy

Ah, qué pinche tristeza. Entre que se me revuelca el estómago pensando en Ze y su no compañía y que mañana se cumplen dos años de la no compañía de mi apá, estoy que me lleva la chingada. Y nada mejor que Morrissey a todo volumen para amenizar la desdicha con harto cigarro.

That's How People Grow Up

He estado desperdiciando mi tiempo
tratando de enamorarme,
la decepción llegó a mí.
Me pateó y me dejó lastimado y me dolió.

Pero así es como la gente crece...

He estado desperdiciando mi tiempo
buscando amor.
Alguien al menos debe mirarme
y darse cuenta que aquí hay ese alguien de su sueños.

He estado desperdiciando mi tiempo
rezando por amor,
por un amor que nunca viene
de parte de alguien que no existe y...

Pero así es como la gente crece...

Déjame vivir antes de morir.
Oh, no yo, no a mí.

He estado desperdiciando mi tiempo,
pensando siempre en mí mismo.
Alguien dijo en su lecho de muerte:
"Existen otros lamentos también".

Estaba manejando mi auto,
choqué y me rompí la columna.
Sí, hay cosas peores en la vida
que nunca poder ser alguien adorable.

Pero así es como la gente crece...

Y para mí que estoy bien por ahora,
de todas maneras...

¿Con otro hombre?

Qué difícil es desafanarse de algunas experiencias cuando éstas han sido la referencia madre para seguir con tu vida.
Alguna vez Ze me preguntó si volvería a vivir con alguien, a lo que inmediatamente le contesté que no.
–¿Por qué?
–Porque no me imagino con nadie más, después de haber vivido contigo.
–¿Qué te fue tan mal conmigo?
–¡No! Si no pudimos seguir fue por "diferencias irreconciliables", como dicen la actas de divorcio.
–Pues así suenas cuando lo dices.

Pero, ¿cómo explicar que, para mí, la vivencia es tan irremplazable como mi tiempo de escuela, mi primer trabajo como periodista, mi primer beso, mis padres...

No me imagino viajando y caminando por Tepoztlán, viendo pelis mexicanas muy viejitas o riendo con Senfield cuando antes me daba güeva; escuchando a Julio Jaramillo en casa tomando chelas en la madrugada de cualquier día o creer que la puerta cerrada me resguarda de cualquier peligro mientras me disponga a dormir con otro hombre. No, no me imagino tomando café en jarrito de barro con unos huevos recién hechos y tortillas recalentadas por la mañana soleadita con otro hombre... con otro hombre que no sea él.

Si mi condición de 'soltera' me da la oportunidad de vivir momentos increíbles haciendo lo que se me hinchen las ganas, tengo una hermosa referencia de lo que es vivir en pareja. Nop, creo que no estoy disponible para repetirla con alguien más.
Y como dice Ana Belén: En Comala comprendí que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver... pues ya no será lo mismo. Mejor me quedo así. Amén.

¿Será que vuelven los lunes de buenas noticias?

En verdad, tengo la férrea esperanza de que los lunes de buenas noticias regresen a mi vida.
Y éste puede ser el primero, luego de mucho, pero mucho tiempo: además de que puedo comprar la crema antiarrugas que –dicen– sale buenísima, con un buen descuento sólo por hoy, he recibido una respuesta con tintes alentadores.

Na'más que deje de llover, me lanzo a comprarla... Na'más recibo la respuesta de respuestas... ¡y me lanzo con todo!

De homenajes verdaderos

Ah, Johnny Depp, ése sí que es uno de los santos de mi devoción.

Hoy por la tarde volví a ver Ed Wood, y me divertí más que cuando la disfruté por primera vez. Ahora hasta lloré.
Como saben, con esta cinta Tim Burton toca las fibras de los admiradores del asignado 'Peor director de todos los tiempos', el cual también fue alabado por haberle dado el digno valor que como humano y actor la industria olvidó del gran Bela Lugosi. Como fan de este histrión húngaro en el ocaso de su profesión y salud, Wood lo toma en cuenta para intentar hacer florecer su fallida carrera como creador de filmes de terror y vida extraterrestre con escasos, muuuy escasos billetes verdes. No sé quién fue peor, si él o Juan Orol.
Además, con Bill Murray y Martin Landau, quien interpretó magistralmente al inolvidable Lugosi. Qué buena película.

Y en el tenor de homenajes y en la jariosa mención de Depp –sí, el chico carabonita de la serie de TV 21 Jump Street (que ni a los talones le llegó su compa en escena, Richard Griego)–, el miércoles me lancé al cinito para ver Public Enemies, cinta que se antojaba taquilleraza por el trío formado por actores en boga como él (siempre), Christian Bale y la francesa Marion Cotillard, pues fue la cuarta película más vista en su primer fin de semana de estreno, con una entrada de casi 5 millones de dólares, antecedida por Transformers: Revenge of the Fallen. Sin embargo, creo que se esperaba más de ella, algo que noté por algunas opiniones de amigos que a todas luces no se dejaron seducir por su esencia 'reverencial'.
Si tomamos en cuenta que Goodfellas (1990) es la última cinta alusiva y recreada en los tiempos 'memorables' gangsteriles (si estoy equivocada, por fa, háganmelo saber) antes de Public Enemies (19 años después), éste es un real homenaje no sólo a los indestructibles y astutos personajes en escenarios sombríos y hermosos Ford Deluxe, sino también por un guión poético y diálogos claros –recordando pelis como la mismísima Scareface en su primera versión o G Men, y demás en las que James Cagney se consagró como el perfecto mafioso sin alma– y Christian Bale con una pinta muy cercana a un lángidazo Henry Fonda o hasta al espigado Gregory Peck... guardando las distancias, claro está, en esta buena reproducción...
... y con frases tan determinantes y que podría recordar sin pedos, como "I like baseball, movies, good clothes, whiskey, fast cars... and you. What else you need to know?" o la concluyente "Bye-bye, blackbird", venerando oraciones, como la célebre "All right, I will. Here's looking at you, kid", del inmutable Rick en Casablanca...
Aunque déjenme decirles que la dupla Depp-Cotillard no me convenció; es más, la escena 'de cama' no me hizo brincar de coraje y Marion en la bañera no fue nada sugestiva, sin olvidar el soundtrack poco brillante, en el que abusaron de Billie Holiday (vaya analogía), habiendo intérpretes igual de icónicas, de las que pudieron echar mano sin quebrarse la cabeza.
Con todo y eso, no puedo más que elogiar este acertado tributo, en el que Michael Mann enfrentó a John Dillinger (pensar que Leonardo DiCaprio fue la primera opción para interpretarlo, me da escalofrío) en el Biograph con una escena con Clark Gable contenido en Manhattan Melodrama (donde a Gable le llaman 'Blackie', igual que en San Francisco) como inteligente recordatorio de que el cine clásico sigue bien presente en las salas durante la mismísima primera década de este milenio.
Ah, Johnny, Johnny, Johnny... Ya quiero verte en Sin City (snif, hasta el 2012 y si esto es cierto) y como el Sombrero loco en un añito más.
Quién más sino él para el papelazo, ¿a poco no?

Y Morfeo, ¿qué no va a venir?

Yo que, muy mona, me dispuse a recostarme a las 12 para leer unos cuantos capítulos de Stephen King y echarme a dormir, léanme aquí; son las 2 de la mañana y tuve que levantame a hacerme un té de tila bien cargado.

Estos días no ha sido tan relajante el clima: estamos a 16 grados y extraño la lluvia que hace que me acurruque en las cobijas sin ganas de moverme, aunque no tenga sueño.

Ahora me estoy englutiendo un sandwich de miel de maple, porque 'creo' que tengo hambre. Es que entre que estoy cansada, muuuy pensativa y con bochornos, está algo confundido el paladar, mientras escucho a Mozart.

¿Les cuento sobre Ralph? Tras la muerte de su esposa, su pesar se proyecta en la falta de sueño. Muchos han sido los remedios caseros que le han sugerido a este hombre de 70 años, sus vecinos y amigos, así como leído libros develando el padecimiento para buscar la cura y poder dormir, pero nada. Pastillas, whisky con miel, una hora de música clásica antes de acostarse e infinidad de opciones han hecho que termine de estallarle la cabeza. Y cada día cambia el reloj nocturno restando una hora y más. Un día despierta a las 6; otro, a las 5; el siguiente, a las 4, para seguir con el tic tac que marca las 3 de la madrugada hasta que, finalmente, el sueño es nulo. Sí, coincidentemente llegó a mis manos un libro titulado Insomnia. Y ya embarré de maple el teclado.

Dios, quiero dormir.

De MJ y deseos

"Quench my desire..." Huy!

Del acto supremo

Sin duda, lo que sabemos sobre sexo no es precisamente en talleres lúdicos tipo Las claves del placer con Alessandra Rampolla y en múltiples programas que han abierto las piernas de la televisión actual. Aunque no descartamos espacios como los que vemos en la pantalla, 'instructivos' o escritos eróticos, lo que podemos conocer del acto supremo es de la divina práctica a través del tiempo con un(a) lind@ receptor(a) o sin el(la), con responsabilidad o sin ella (de los errores también aprendemos) y del provecho que saquemos de las pláticas picantes y evocadoras con l@s amig@s. Pero cuando hay sentimiento, ay, canijo, a güevo que se aprende mucho más.
Una vez, 'alguien' me preguntó dónde y cómo había aprendido algunas cosas, las cuales surtieron ciertos efectos durante una hermosa noche de pacharán y sobre duela cálida, mientras la Niña de fuego entonaba "La niebla" y otras melodías con especial entusiasmo. Y no es que yo sea la deidad follante ni mucho más, pero si la cuestión salió de unos labios jadeantes a ojos cerrados, igualmente fue honesta mi contestación... Pocas y muy afortunadas han sido mis maneras de amar. Calidad, no cantidad.
¿Qué más se necesita para comerse a besos y caricias a un hermoso receptor al paso de los años en el acto supremo?

Para verme mejor cierra los ojos.
Para encontrarme, mejor perderme.
Para tenerme cerca suelta la cuerda,
que yo estoy aquí como está la niebla...

De 'viajes' en tranvía

Hoy, 1 de julio, después de ver Brando, un bonito especial televisivo a razón del quinto aniversario del fallecimiento del 'Salvaje' que muchas quisieran (antes de pesar 2 toneladas), me enteré que Karl Malden, quien colabora en este homenaje gracias a haber coprotagonizado algunas cintas con Marlon Brando, como Un tranvía llamado deseo y On the Waterfront, murió a los 97 años hace unas horas. Él también trabajó junto a un principiante jovenzuelo llamado Michael Douglas en la serie de TV Las calles de San Francisco por allá del 72.
Desde sus actuaciones en la obra de teatro Truckline Café, Karl y Marlon fueron los grandes cuates... y seguirán siéndolo entre nubes de algodón, mientras platiquen que, además de que se los llevó el 'tranvía' la misma fecha pero con 5 años de diferencia, dicha cinta fue relevante en sus carreras, pues para Brando, tanto la obra como el filme lo posicionaron como uno de los grandes representantes del Método Stanislavski y a Malden le significó el único Oscar en su vida como Mejor Actor de Reparto... cuando el premio se entregaba a los buenos.
Y completando la 'fraternidad del tranvía' Vivien Leigh, que personificó a la perturbada Blanche DuBois, cumplirá 42 años de haber dejado el suelo el 7 de este mismo mes.

Larga vida a los mayores, a quienes la coincidencia los llevó a hacer un viaje laaargo, largo también.

La Naaaadaaa...

La agilidad mental y emocional daba buenos resultados dentro de este blog. Temas del sentir, pensar, saber, escuchar, ver y aprender se convirtieron en palomitas de maíz saliendo de una enorme cacerola con aceite bien caliente día con día. Lamento mucho que ya no sea así.

Como en The Neverending Story haré lo posible (no aseguro nada) por que la devastadora Nada no se chingue mi Fantasia interna.

Sex bombs

Sin duda, los hombres necesitan que las divas del estrellato muestren más allá del atuendo que una civil debe portar para la (mas...) perturbación... Vestidos translúcidos, pechos explotando en un coordinado interior y piernas en ángulos incitantes, invitando a la fiesta del placer. Labios espesos y fotochop manejado por todo un experto (así, hasta yo provocaría sin el mínimo esfuerzo).

Pero las damas en verdad nos excitamos con la mera actitud, un outfit de gentleman, camisetas, mezclilla (y poca piel al descubierto) y hasta atavios de piratas locos y superhéroes de metal, que dejen fantasear un torso y bíceps pletóricos, mientras sus ojos y cuerpo puedan delatar incendio al menor, cotidiano o cadencioso movimiento.

Señor@s, les dejo un ejemplo de lo que nuestra imaginación nos gratifica con estos dioses del entretenimiento, con quienes y sólo con ellos me entregaría completita a un trío desenfrenado y, luego de la desquiciante contienda, sutileza y elegancia pura en el acto carnal, para después brindar como tres buenos amigos porque se repita una y otra y otra y otra (...) vez, hasta que las anatomías y el deseo aguanten y exploten, al tiempo que se desintegran el mundo y las pieles.

Parece que los mandé a hacer...

¡Yeah, a soñar esta noche de viernes!



Ah, cómo me enloquecen los trigueños, pero guapos, ¿ok?

De ángeles

Perdida, sin saber pa'dónde jalar, a veces con esperanza, a veces sin ella. La situación me está llegando al cuello...
Y luego las ausencias clave calan hondo. Sobre todo una que sigue poniéndome en un dilema. Si, es un hombre, un hombre con el que aprendí a amar y si una bala se dirigiera hacia él, a güevo que me ponía enfrente, lo mismo que a un hermano. Su silencio me perturba, muy cabrón.

Y mientras la incertidumbre me flanquea, escucho las voces de dos ángeles con letra de McCartney. Mis ángeles, mis broders.

"Come on, everybody: San Francisco...!"

San Francisco es de esas muvis de las que esperas la emoción sin importar la trama, por lo que te contaron de ella. Tiene años, DÉCADAS, que la vi. Fue en el canal Once con mi papá. "Se trata de un temblor que pasó hace mucho tiempo en Estados Unidos", me dijo.

A minutos de haber comenzado la función, yo ya quería ver la hecatombe, al tiempo que apenas atendía los subtítulos. Y mientras corría la cinta con una historia de amor, canciones y un 'duelo' extraordinario de estrellas (ahora lo sé) entre Spencer Tracy y Clark Gable (de quien dijo Vivien Leigh, le olía feito la boca), mejor me fui a ayudarle a mi mamá en la cocina y me hacía güey en lo que llegaban las escenas recreando el gran terremoto de 1906 de 8 grados Richter en la ciudad californiana.

Sí, recuerdo abismos monstruosos en las calles que se abrían, el gas libre y cables chicoteando incendiando la ciudad, y edificios y monumentos abatiéndose, mientras la gente gritaba intentando salvar el pellejo.
Hoy sí me intereso en la historia: una modesta mujer pierde todo al incendiarse el hotel donde se hospedaba y así, para recuperarse, debe trabajar como cantante en un bar, propiedad de Blackie Norton (Gable). Pero un empresario la invita a su teatro. Cuando Norton (que es un cabroncito y explotador) se entera que la artista (que fue su ex) y su descubridor están comprometidos, arma gran borlote y les hace la vida de cuadritos. Y un sacerdote (tenía que ser Spencer), amigo de Blackie, trata de ayudar en... ambos conflictos: el amoroso y el devastador.
Mucha ópera (tuve que bajarle un poquito el volumen porque esta mujer es algo escandalosita), buen drama, fluidez narrativa y excelente montaje (entre otros notables aciertos, en el apocalipsis urbano se 'utilizó' el Golden Gate que se encontraba en construcción), éste fue uno de los filmes precursores del cine de desastre, dirigido por W. S. Van Dyke en 1936, quien hizo la primera adaptación de Tarzán (Tarzán de los monos) en 1932. Sin duda, ya tenía idea de cómo implementar espectacularidad natural en la pantalla de plata. Y pa'rematar, la última canción con un "Gloria, gloria, aleluya", emanado de la población, mientras Van Dyke nos muestra una ciudad consumida transformándose en la urbe reedificada.
Bueno, pues mientras escribo y echo vistazos al televisor, "corre la cinta", la multitud canta "San Francisco" con gran orgullo en el bar de Blackie, sin saber la tragedia que les espera... y sé que la emoción no ha de tardar.


Bien por TCM para nosotros los desvelados.

NOTA MUY, PERO MUY CURIOSA: Una de las obras que se escuchan en esta cinta es nada más ni nada menos que la ejecutada por la excelsa, espigada y canadiense Vitola y el gran Tin Tan en El rey del barrio. Miren na'más de lo que viene una a enterarse.

Chingaos, en verdad venero el cine clásico.

La lluvia arreciaba...

Hoy fui a la editorial. Vi a mis amigos y comí con ellos. Lo disfruté mucho y reí... Aunque no más que antes. Supe que después de estar con ellos, tenía que salir corriendo y no porque tuviera un evento que cubrir, una reunión pi.ar o porque tuviera chance de huir temprano luego de la jornada... Fue porque el cielo gris amenazaba y ya no tenía nada que hacer ahí.

Debía despedirme veloz. A cada paso, un abrazo, un ¿cómo has estado?, ¿cómo te va?, un "te va a ir muy bien", un "mucha suerte", como cuando salí hace cuatro meses con todo y mis tiliches.
Besos, apretones, "te extrañamos", "ven más seguido". Nadie creyó que sólo fui a visitar a los amigos, a sentarme en las sillas del comedor. "¿Por qué no nos dijiste y hubiéramos ido a comer fuera?", "no, porque quería comer aquí, aquí".

Dijimos 'salud' con agua de jamaica, de horchata y mandarina; medio comí una sabrosa lasaña, brócoli, "ay, mi Lili, cómo te puede gustar eso", me dijo mi Sos.
Mi niña Brei y la que me convenció de ir no se sentó en la esquinita, se sentó junto a mí. Faltó Lola, Rocío, pero estuvo mi Benji, que siempre convive con los poderosos. Mi Robert, en su lugar reservado por siempre. Almita, echando carrilla. Y el eterno matrimoniomadrehijo de Martita y mi Dany. Y yo medio comí el menú.
Y luego esperé a mi ticher y sensei mientras fumé, para ir a despedirme de los que sí tienen trabajo.
¡Qué abrazos tan fuertes y sinceros! Anita me dijo que soñó anoche que yo iba a la editorial... Qué linda se ve después de los madrazos vivenciales. Eso es espíritu, no chingaderas.
Mariana, "qué pedo, vamos a beber un día de éstos, ¡pero en serio!, no te hagas güey"; el 'vecinito', la 'vecinita'... Lilia, Edith, Carmelita: "Yo conozco a otra amiga que está en Radio, le mando tu CV"... Saludé a mi Charlie, Darío, Goyo y a Quique hombrebrazosfuertes. Olvidé visitar a muchos más, pero la lluvia arreciaba. Claro que arreciaba.

Qué shock que carga las pilas. Ya los extraño más... otra vez.

Para decir "con Dios"...

Qué neta tiene esta rola. (Estos días he estado muy española y musical.)

But I know I’ll be alright...

I’m leaving tonight,
going somewhere deep inside my mind.

I close my eyes slowly,
float away slowly.

But I know I’ll be alright... (The Quest)

Menos mal

Nuevo descubrimiento: Manuel Carrasco, un cantante español bastante potable y demás, que si bien tiene apenas 28 años (bueno, pues aunque parezca, no es perfecto), el hallazgo es encomiable... y comible.
Aunque a muchos quizá no les interese que ha vendido muchos discos, que Francisco Céspedes ha colaborado en sus producciones y que canta rete bonito, con un dejo de canto hondo que confirma su origen, debía mostrarlo en este h. espacio... si no reventaba.
No tenía ni idea de que existía, pero gracias a una muestra de 'cariño' lo conocí. Y aunque su fama es muy local, saltó fronteras y llegó a mis oídos, ojos y detonó mis suspiros... y no precisamente por él mismo: a siete horas de distancia, mientras digería una muy mala noticia laboral, el chat me otorgaba una hermosa canción a través de YouTube, al tiempo que mi emisor me narraba cómo dio con esta melodía. Sí, temblé, y no supe qué decir... sólo escuché. Pa' qué me hago bolas tratando de entender.Ay, Manuelito, menos mal que eres español.

Nota: ¿A poco no se parece a Chris Cornell? Mmmm...

¿Será?

... Será porque adivino la derrota,
será porque presiento el desamor,
será porque además ya ni me importa,
será porque se enfría el corazón,
será porque el cansancio llega y manda,
porque no hay nada que empezar...

Será que una vez más estoy haciendo
el camino de vuelta hacia el infierno...

Sálvame, Owen

No cabe duda que entre más avanzaditos en años, más buenos, los condenados.
Ahí está mi querido doctor Hunt, que antes fue el chico deportista de Trainspotting, sí, el del gatito asesino. Entonces, era un descolorido jovencito sin una pizca de gracia. Hoy, a más de una década de su aparición fílmica, Kevin McKidd está más lindo que nunca. Lástima que ya no fue considerado para hacer del poderoso Thor más adonis en la muvi, que se estrena en 2011.
Owen Hunt es el renegado, deprimido, inmutable y sexy médico y ex soldado que llega al Seattle Grace Hospital en calidad de paciente para quedarse como uno más del crew de Grey's Anatomy. Tiene 35 años.
Ah, ya me enamoré.
Posiblemente, experimentar un orgasmo con él sea como... esto:

Cuando la mente delira

Ayer por la tarde algo hizo que pensara en algunas cosas que difícilmente tienen remedio. Así la muerte total, la muerte a momentos tiene crueles misterios en su procedencia.
Es preciso siempre tomar en cuenta (y nunca olvidarlo) que la mente delira por la boca. Sí, fue un delirio lo que vi en sus ojos y en su voz.
La fragmentación es permanente, nadie está entero, y si creemos que un milagro puede llegar para salvarnos es porque también es parte del delirio. El delirio de amar aunque nos cueste la vida a momentos.

Pero muuuy "afortunada"

Y por mi alabanza a esta réplica afortunada, casi al final de la conferencia más divertida y bien-venida de mi vida, volteó su cabeza, me miró fijamente y dijo: "O, por qué no... Cary Grant"...

Después de más de un año de no tener contacto en vivo con los dioses del entretenimiento, se cumplió uno de los designios del supremo destinado para esta humilde reportera: luego de haber postergado su arribo a la ciudad más vilipendiada del mundo en la actualidad, el "Hombre vivo más sexy", hasta el momento, o sea, claro, Hugh Jackman, posó para los medios mexicanos antes de tomar asiento en el estrado, fondeado por un gran cartel de su reciente cinta y cuarta entrega de la saga, X-Men Origins: Wolverine.
Mi intervención fue la novena. Y tras escucharlo embelesada por más o menos 20 minutos, respondiendo ampliamente ocho preguntas, no tuve más que levantarme de la silla en la tercera fila frente a él y vencer los nervios: "Amo el cine clásico, por consecuencia venero sus iconos... Y estoy completamente de acuerdo que tú puedes ser el Cary Grant del milenio." Abrió sus hermosos ojos azules, exclamó "wow!", se sonrojó y carraspeó apenado, antes de adular a la traductora que escuchaba a través de unos audífonos, como esquivando responder. Todos rieron comprendiendo su evasión. Contestó que es un halago y prosiguió con lo multifacéticos que pueden ser los actores australianos.
Entre la pluma, el cuaderno de notas y mi celular en calidad de grabadora no sabía dónde posar mis ojos lampareados por tanta belleza extranjera. Ya hubiera querido mis dedos en tan portentosas curvas delineando sus brazos, si no hubiera sido por tanta cosa que mis manos tenían que sostener.
A punto de terminar la sesión de veintitantas preguntas, la respuesta a una de ellas confirmó lo que fue un halago orgullosamente bien aceptado:

– Si se realizara una cinta sobre tu vida, ¿qué actor desearías que te interpretara?
– Podría ser Morgan Freeman -bromeó- o, por qué no... Cary Grant.

De free outfits

Lo mejor de pasar mucho tiempo en casa (de a güevo) y una que otra visita a la calle de Ayuntamiento –en el meritito centro de la ciudad– para comprar inodoros y azulejos (con el Gordis, que es igual de fodongo) es la ropa que más me gusta portar:
... Aunque ya me alucinen.

Lo digo:

Sí, la tierra es de quien la trabaja. A güevo.

De archivo

Unas fotitas que tomé caminando de a solapa por el Centro Histórico de la ciudá en enero 2008. Y ya se habían ido los Reyes...




Nada qué ver con la época, pero me acordé de que así se ve el cielo cuando se tiene buen sexo...

Aplausos.